一阵冷风倏忽擦过他的脸庞,那尘封于心底的种种过往瞬间涌现。
“明景……”
他的嘴唇动了动,发出的声音低不可闻。
记忆将他拉回那个遥远的午后——
斜阳暖暖,洒在小院的青石板上,铺上一层浅金色的光。
师娘坐在廊下,手中银针上下飞舞,专注地绣着一幅山水图。
师父则站在院中,手执一卷书,脸上带着些许笑意:
“明,象征光明。意为明亮清楚,深明大义。”
“景,本意是指亮光或日光。”
师父轻轻合上书卷,目光慈爱,语气柔和:
“云樵,为师给你取字‘明景’可好?”
“寓意我们的阿樵啊,春和景明,光明磊落!”
春和景明,万物生辉。
可这光明磊落的一生,却终究埋藏在北雊的风雪之间,消失在历史的长河之中。
“明景之印……”
叶云樵再一次轻声念出,字句间带着难以抑制的哽咽。
蓦地,他转过身,动作带着几分急促和决绝,挣脱了秦知悯试图拉着他的手。
他目光灼灼,径直朝墓穴的方向走去。
“阿樵,不要……”秦知悯再次伸手试图拉住他,声音里夹杂着一丝罕见的慌乱和哀求,“不要过去。”
叶云樵却依旧固执地前行。脚步坚定,每一步都像是奔向某种宿命。
墓穴前方,开掘出来的空间四方分明,弥漫着潮湿的泥土气息。
阳光从上方洒下,穿过蒙尘的空气,映在那枚印章上。
它静静躺在泥土之中,似被时光遗忘,又似乎在等待它真正的主人归来。
叶云樵怔怔地站在那里,目光牢牢锁在印章上。
这是他冠礼时亲手雕刻的印章。
流光一瞬,华表千年。
他的手微微抬起,却最终停在半空中,他没有办法触碰它。
它属于过去,属于历史,而他与它之间隔着不可逾越的时间鸿沟。
“原来……”
他低喃开口,声音轻得连自己都听不清楚。
风从墓穴间轻轻吹过,轻轻撩动他的衣襟。
刚刚听到的言语再次在脑海中浮现——
“我们在墓中发现了很多平民用的陶罐。”
“他死前至少遭受了五十处严重损伤。”
原来如此啊。
他想说的话涌到唇边,却最终咽了回去。
最后,他只能在心里默默开口:
“这是我的……坟墓啊。”
秦知悯站在他身后,沉默不语,目光复杂地注视着他。
他很想开口阻止,但最终只是无声地叹了口气。
叶云樵的视线微微偏移,落在一旁的考古队员身上。
只见他们小心翼翼地拂去一件陶罐上的泥土,随后轻轻揭开盖子。
在那一瞬间,陶罐内盛放的莲藕、玉米、谷子,乃至几枚铜钱,依旧色泽鲜艳,仿若刚刚放入——
“有了大人。北雊城的百姓再也不会饿肚子了。”
“年岁好,收成好。越来越好!”
仓盈庚亿,年岁有息。
眼前的陶罐像活的一样,透过千年注视着叶云樵。
叶云樵最初到北雊城时,满目荒凉,饥寒交迫的百姓蜷缩在破败的屋檐下,眼中透着绝望。
他答应他们不会做一个庸碌无为的知府。
于是,他带着百姓开垦荒田,翻开一块块贫瘠的土地,种下庄稼。
他亲自走入田间,教他们如何灌溉,如何施肥。
一次次试验失败,又一次次重来,直到那些庄稼终于发芽,开花,结穗。
学堂是他亲自建的,只有几张长木桌和几块破旧的石凳,却承载了百姓们所有的希望。
孩子们端端正正地坐在桌前,眼中闪烁着好奇与渴望。
他教他们写自己的名字、背诵诗书,甚至告诉他们农耕之术、治水之法。
他们认真得仿佛要把每一个字刻进心底。
而百姓们,也尽己所能地表达着对叶云樵的敬意。
他病倒时,有人顶着风雪送来掺着艾草和姜片的药汤。
他巡视时,总有年迈的老妪硬塞给他自家刚刚蒸好的窝窝头。
他们说:
“叶大人,这书里的道理我不懂,可叶大人说的,我信。”
那时的北雊城,尽管地处边陲,却因叶云樵的到来而渐渐欣欣向荣,充满生机。
只是后来,北狄入侵,带来了连绵的战火。
太多的人牺牲在了前线。
他还记得,一位妇人跪在雪地里,双手捧着丈夫生前穿过的一件布满补丁的袍子,泪流满面地问他:
“大人,我不怨。他为国为民而死,死得其所。”
“