一阵冷风倏忽擦过他的脸庞，那尘封于心底的种种过往瞬间涌现。

“明景……”

他的嘴唇动了动，发出的声音低不可闻。

记忆将他拉回那个遥远的午后——

斜阳暖暖，洒在小院的青石板上，铺上一层浅金色的光。

师娘坐在廊下，手中银针上下飞舞，专注地绣着一幅山水图。

师父则站在院中，手执一卷书，脸上带着些许笑意：

“明，象征光明。意为明亮清楚，深明大义。”

“景，本意是指亮光或日光。”

师父轻轻合上书卷，目光慈爱，语气柔和：

“云樵，为师给你取字‘明景’可好？”

“寓意我们的阿樵啊，春和景明，光明磊落！”

春和景明，万物生辉。

可这光明磊落的一生，却终究埋藏在北雊的风雪之间，消失在历史的长河之中。

“明景之印……”

叶云樵再一次轻声念出，字句间带着难以抑制的哽咽。

蓦地，他转过身，动作带着几分急促和决绝，挣脱了秦知悯试图拉着他的手。

他目光灼灼，径直朝墓穴的方向走去。

“阿樵，不要……”秦知悯再次伸手试图拉住他，声音里夹杂着一丝罕见的慌乱和哀求，“不要过去。”

叶云樵却依旧固执地前行。脚步坚定，每一步都像是奔向某种宿命。

墓穴前方，开掘出来的空间四方分明，弥漫着潮湿的泥土气息。

阳光从上方洒下，穿过蒙尘的空气，映在那枚印章上。

它静静躺在泥土之中，似被时光遗忘，又似乎在等待它真正的主人归来。

叶云樵怔怔地站在那里，目光牢牢锁在印章上。

这是他冠礼时亲手雕刻的印章。

流光一瞬，华表千年。

他的手微微抬起，却最终停在半空中，他没有办法触碰它。

它属于过去，属于历史，而他与它之间隔着不可逾越的时间鸿沟。

“原来……”

他低喃开口，声音轻得连自己都听不清楚。

风从墓穴间轻轻吹过，轻轻撩动他的衣襟。

刚刚听到的言语再次在脑海中浮现——

“我们在墓中发现了很多平民用的陶罐。”

“他死前至少遭受了五十处严重损伤。”

原来如此啊。

他想说的话涌到唇边，却最终咽了回去。

最后，他只能在心里默默开口：

“这是我的……坟墓啊。”

秦知悯站在他身后，沉默不语，目光复杂地注视着他。

他很想开口阻止，但最终只是无声地叹了口气。

叶云樵的视线微微偏移，落在一旁的考古队员身上。

只见他们小心翼翼地拂去一件陶罐上的泥土，随后轻轻揭开盖子。

在那一瞬间，陶罐内盛放的莲藕、玉米、谷子，乃至几枚铜钱，依旧色泽鲜艳，仿若刚刚放入——

“有了大人。北雊城的百姓再也不会饿肚子了。”

“年岁好，收成好。越来越好！”

仓盈庚亿，年岁有息。

眼前的陶罐像活的一样，透过千年注视着叶云樵。

叶云樵最初到北雊城时，满目荒凉，饥寒交迫的百姓蜷缩在破败的屋檐下，眼中透着绝望。

他答应他们不会做一个庸碌无为的知府。

于是，他带着百姓开垦荒田，翻开一块块贫瘠的土地，种下庄稼。

他亲自走入田间，教他们如何灌溉，如何施肥。

一次次试验失败，又一次次重来，直到那些庄稼终于发芽，开花，结穗。

学堂是他亲自建的，只有几张长木桌和几块破旧的石凳，却承载了百姓们所有的希望。

孩子们端端正正地坐在桌前，眼中闪烁着好奇与渴望。

他教他们写自己的名字、背诵诗书，甚至告诉他们农耕之术、治水之法。

他们认真得仿佛要把每一个字刻进心底。

而百姓们，也尽己所能地表达着对叶云樵的敬意。

他病倒时，有人顶着风雪送来掺着艾草和姜片的药汤。

他巡视时，总有年迈的老妪硬塞给他自家刚刚蒸好的窝窝头。

他们说：

“叶大人，这书里的道理我不懂，可叶大人说的，我信。”

那时的北雊城，尽管地处边陲，却因叶云樵的到来而渐渐欣欣向荣，充满生机。

只是后来，北狄入侵，带来了连绵的战火。

太多的人牺牲在了前线。

他还记得，一位妇人跪在雪地里，双手捧着丈夫生前穿过的一件布满补丁的袍子，泪流满面地问他：

“大人，我不怨。他为国为民而死，死得其所。”

“